O que as pessoas não são capazes
de fazer com uma folha em branco?
Rabiscá-las, atravessá-las -
quantas histórias não moldarão com a argila das palavras?
A escolhê-las e transformá-las em barco ou porto
Ou mar em desalinho solto
- ou outra âncora, janela pra outras folhas
Transforma-la-ao em vão de escada,
em adentro-
em sem traço
De sinuosa prisão de coitos e anseios -
deles mesmos - seios
Grade de asas, fórmula, molde - pássaros sem visão
E abismos, dionisíacos, enraizado desejo
Ah, quanto é nossa e não nos cabe a branca
e retalhada folha, nas mãos...
Em mosaicos de vontades, em delírios cheios de aspectos, e atalhos
De sedes sem gesto - pura e alva- como os olhos refletidos de passado
Dos dorsos de pescoço, das carnes
em união pelo ventre e vísceras e genitais
Você a pega e trama- e treme -
indexa ao seu anexo de estima
Sem nexo no espaço -
Rasga sua roupa-
em trapos e manifestos,
gira-a
Mas a sua inexatidão é uma nota - e solta -
é só uma folha vadia-mesquinha
E a cadeia de enredos
joga os cabelos pra trás das murtas
Arranca os grampos dos varais das almas
E o barro a sangrar de doer
por cada odisséia e platéia súbita
Que é capaz de ver,
a cada assopro de linha
Enquanto você simplesmente poderia
deitar nela sem querer
E ver a noite virar dia,
vazia, travesseiro e sereno
Mas você prefere devorá-la
vivendo e sendo
Beijá-la nas duas faces,
como seu nome, como seus ossos
E vê-las-vê-la- como uma das folhas das árvores
Onde os papéis sobem no palco do mundo
E são todos nossos - ímpares e ambos.
