tag:blogger.com,1999:blog-47707139884779781952024-03-12T22:12:30.281-07:0047 personalidadeso mesmo ser no ocasional estar@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.comBlogger67125tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-10240635793496708992013-11-03T01:20:00.001-08:002013-11-03T01:20:14.636-08:00Para Liz <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Quarta feira de cinzas<br />
<br />
Eu vou me lavar do Carnaval<br />
Abrir a torneira dos dedos<br />
Deixar de chover confetes<br />
<br />
Guardar minha roupa de ilusão<br />
Vou tirar os carros alegóricos<br />
Desabotoar o riso bobo do rosto das pessoas<br />
<br />
Vou esvaziar as ruas de piratas<br />
Colombinas, realezas, personalidades e mitos<br />
Meu espelho do mar vai ficar<br />
No escuro da memória<br />
<br />
Vou esquecer seus lábios<br />
Seus olhos bonitos<br />
Seu jeito de me amar<br />
Distante e inseguro<br />
Vou deixar meu pássaro na gaiola<br />
Ainda como a poeira de uma fênix<br />
Abrir os armários, guardar as magoas<br />
<br />
Mas quando existir de novo<br />
Outra folia como a nossa<br />
Eu vou de peito aberto<br />
Pulando de cabeça<br />
Porque acabo sendo assim<br />
De viver a beça<br />
De dançar a dança<br />
Cair de corpo na alma<br />
<br />
Inteira, dou meia volta<br />
No ontem<br />
Na semana<br />
Na folia passageira<br />
<br />
Infelizmente ou não<br />
Despenteada, de pijamas e meias<br />
Eu também preciso de alguém<br />
Que me ame as quartas-feiras<br />
<br />
<br /></div>
@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-60616734715564812552013-04-08T21:06:00.000-07:002013-04-08T21:08:33.887-07:00Fotofobia (trecho 2)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<h3 style="text-align: left;">
(Por Cláudia Rocha - Dezembro de 2012)</h3>
<br />
<br />
Eu queria ter um estúdio de revelar pessoas<br />
Passa-las no líquido químico, acesas<br />
Pendura-las na corda, esperar se secarem<br />
<br />
Ver nelas a verdade<br />
Preto no branco<br />
Amarelo no azul<br />
Contraste de luz<br />
Sombra e carne<br />
<br />
Eu queria ter alguns verbos<br />
Pra apoiar como uma câmera<br />
E ser ouvida com flashes<br />
De clareza instantânea<br />
<br />
Ver sorrisos nos olhos<br />
De quem sabe usar os lábios<br />
Não para sons ou promessas<br />
Mas para guiar com cuidado<br />
Um carro de vidraças<br />
<br />
Eu queria ter uma realidade<br />
Virtual como todas<br />
Só pra viver eu e você<br />
Ou quem eu pensei que você fosse<br />
<br />
Eu queria ter mundos<br />
Pra sonhar os meus sonhos<br />
Dirigir um teatro de amores<br />
Sem hematomas<br />
<br />
Eu queria ter o controle<br />
Sobre o descontrole dos ossos<br />
Eu queria alcançar os dedos<br />
Te pedir e receber o meu tempo de volta<br />
<br />
Eu queria caber nessas palavras<br />
Que constam nas imagens reveladas<br />
Eu queria ver seu sorriso de verdade<br />
Eu queria de verdade sorrir e querer<br />
<br />
Levar pra casa obras de arte<br />
Ao invés de fotografias antigas<br />
Que não dá vontade de ver.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDWgmm2HoqlvWQF4wA0yC6jgiRzVp8BgHAOn22Mwtj021Xc9JKEG7iWpAB5kzbqlvAbpU_QD6GK6gy6uAfZf7qtsI9pf9Q51TQfSlUIya3B3d2krviy3YANbVq8WlVw3_DN-ge327DJwet/s1600/big+ban.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="358" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDWgmm2HoqlvWQF4wA0yC6jgiRzVp8BgHAOn22Mwtj021Xc9JKEG7iWpAB5kzbqlvAbpU_QD6GK6gy6uAfZf7qtsI9pf9Q51TQfSlUIya3B3d2krviy3YANbVq8WlVw3_DN-ge327DJwet/s640/big+ban.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
</div>
@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-35952061893910842632012-07-04T03:35:00.000-07:002012-07-04T03:44:07.582-07:00Pra todos os males<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<h2 style="text-align: left;">
<b>Pra todos os males (por Cláudia Rocha. junho 2012)</b></h2>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Cura pra insônia</span></div>
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;"><span style="color: #cc0000;">Remédio pra saudade</span></span><br />
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Alguém tem?</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;"><br /></span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Terapeuta pras horas</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Fisiculturista pros verbos</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Quanto cobram?</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;"><br /></span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Encontrar na dobra da esquina</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Sua face plana, quase desenhada</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Me convidando a estar no seu peito</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">E sair inteira (?) depois de rasgada</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;"><br /></span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Existe algum problema com solução</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Ou apenas a solução </span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Que a gente problematiza?</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;"><br /></span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Existe mesmo</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">É algum defeito na garganta</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">Quando só saem palavras</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #cc0000;">E não gemidos</span></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwD-0R0v2vtLwycIlN1ZHi726L6nfzy2VT6ErRVZzqIRRyXbdrn2zHV_2y6aUY6RnhMgOuLlWMcgkVL_Q9LyEyBasHO5GOAwFoWEE7UTl80UP3i4wQvbdZ786Aa0OheYpPpiz4fa5kSVZ/s1600/R-love-ution.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwD-0R0v2vtLwycIlN1ZHi726L6nfzy2VT6ErRVZzqIRRyXbdrn2zHV_2y6aUY6RnhMgOuLlWMcgkVL_Q9LyEyBasHO5GOAwFoWEE7UTl80UP3i4wQvbdZ786Aa0OheYpPpiz4fa5kSVZ/s320/R-love-ution.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-56317610693994802332012-05-27T15:30:00.001-07:002013-04-15T00:38:06.581-07:00The Moon<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrXf6VnjhGJ01wObwSyoev1eiJkF0deSE0xVUcSS9_cF2dJS8Eib-grDnUU3q7Hsgpcn9ITubhAypNjw5_2DdXdWmk_QEC-zh2wUrTNOPj-asuGOo6D6Q18g25tNoXlwD0Me_gSAOjljBZ/s1600/Hold-the-moon.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrXf6VnjhGJ01wObwSyoev1eiJkF0deSE0xVUcSS9_cF2dJS8Eib-grDnUU3q7Hsgpcn9ITubhAypNjw5_2DdXdWmk_QEC-zh2wUrTNOPj-asuGOo6D6Q18g25tNoXlwD0Me_gSAOjljBZ/s320/Hold-the-moon.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Edifício (Janeiro 2012 - por Cláudia Rocha)<br />
<br />
<br />
Minhas paredes me contaram<br />
Que existia um edificio<br />
Uma especie de escada<br />
Rumo ao precipício<br />
Meias palavras em papel ofício<br />
Por mais que fosse cego<br />
O meu vício de ser seu ébrio<br />
Abrigo misto<br />
De heroismo, ego<br />
Tais como memórias<br />
De pular do abismo<br />
<br />
Mas antes eu fosse eu<br />
Somente, e não precisaria<br />
Do andar ausente<br />
Sacadas, janelas<br />
Hall de entrada<br />
Dentro dos meus passos<br />
<br />
Mas antes eu fosse pó e cal<br />
Dormente<br />
Na beira da estrada<br />
Os sapatos nao contariam nada<br />
Ficariam guardados na caixa<br />
Da historia descriada<br />
Ferramentas imaculadas<br />
Intocadas asas<br />
<br />
Se antes de construirem a cidade<br />
Sobre cada esquina prescrita<br />
Cada ontem com endereço<br />
Sem rumo eu me perco<br />
Na sua morada<br />
Arrasada ruina de desejos</div>
@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-27338859319584455072011-12-26T21:22:00.000-08:002011-12-26T21:24:15.023-08:00Meu tempo é quando<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Meses, anos, dias. Tudo com seu <em>q</em> de planeta, espaço-tempo, temporalidade urgente.<br />
Na filosofia de "morrer ontem e nascer amanhã" o ano não começou e nem, quiçá, terminará.<br />
Guardem seus fogos de artifício, escondam suas camisas coloridas e suas expectativas de mera saliva. Nada vai mudar se os ponteiros não forem pernas, se os verbos não forem gestos - se o breve calendário não couber na brevidade da vida.<br />
(Um dia eu acordei e era Carnaval - noutro também, não nos limitemos mais.)<br />
Desejem hoje, manifestem, façam.<br />
E não voltem aqui enquanto não estiver pronto, aceso, ocupando espaço no tempo.<br />
<br />
[Todo dia é um reveillon ilimitado de horas]<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Nb206Agx-7U/TvlV73K5fBI/AAAAAAAAAgM/B67g8xCYK8E/s1600/salvador_dali_a_persistencia_da_memoria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-Nb206Agx-7U/TvlV73K5fBI/AAAAAAAAAgM/B67g8xCYK8E/s320/salvador_dali_a_persistencia_da_memoria.jpg" width="320" /></a></div><br />
*pintura - Salvador Dali "A persistência da memória"</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-13444876458390363402011-09-08T17:01:00.000-07:002011-12-26T19:48:23.134-08:00Voltando a ser (baseado em estar sendo/ter sido *Hilda Hilst)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3he8iWx_eP8naVWazbekNd4bFHNe_dzwpcTMohCQoQFkw61IW_6tP9PE1_z-ElLlRvmaFHnoU4cwDOoGzrxZiKmJIAx8zmjPIIIF_Rrg74gtgc4suknhncVZ2ObqDEE4bBaWQ4bQwu2fx/s1600/Miscellaneous-888113.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3he8iWx_eP8naVWazbekNd4bFHNe_dzwpcTMohCQoQFkw61IW_6tP9PE1_z-ElLlRvmaFHnoU4cwDOoGzrxZiKmJIAx8zmjPIIIF_Rrg74gtgc4suknhncVZ2ObqDEE4bBaWQ4bQwu2fx/s320/Miscellaneous-888113.jpg" width="320" /></a></div><br />
<b>Estar sendo (por Cláudia Rocha, julho de 2011) </b><br />
<br />
O antes não me comove<br />
De frente pro agora<br />
Estamos distantes de amanhã<br />
Mais perto da memória<br />
<br />
Se antes, meus quadris largos<br />
Parecem agora estreitos fardos<br />
Sobre o volume das pernas<br />
<br />
Se ainda antes meus ombros <br />
pareciam pequenos<br />
Junto aos braços<br />
<br />
Hoje é maior o peso<br />
Do piano nas costas<br />
Mas é melhor a qualidade da música<br />
São mais firmes os sapatos<br />
<br />
Se antes eu tinha mais curvas<br />
Hoje sou mais mulher<br />
Dos pés á cabeça, <br />
na dimensão da barriga<br />
<br />
Se antes eu tinha feridas <br />
Abertas no infinito do obscuro<br />
Hoje eu danço no claro<br />
Aceso como uma lâmpada<br />
<br />
Se antes eu tinha sonhos<br />
Hoje eu tenho o tempo de fundá-los<br />
Hoje eu tenho ossos<br />
Choros, lanhos<br />
<br />
O antes, jovem, senil<br />
Cru, etéreo, saboroso<br />
Como uma colher de chocolate<br />
<br />
São meus quilos extras<br />
Minhas melhores fotos <br />
Meus amigos que não vão embora<br />
<br />
Mas o agora é fato<br />
É pesado e largo<br />
Nem minhas duas coxas aguentam<br />
<br />
Mas tudo é muito mais claro<br />
No amanhã desbotado<br />
É preciso mais alma e menos poema</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-80595308069131911482011-08-19T15:43:00.000-07:002011-12-26T20:24:36.059-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Devia ser ilegal ser feliz.<br />
Devia ser como um crime, com direito a mala prateada e um certo suspense no olhar. <br />
Aperto no peito, cheirando a tragédia, a sangue, explosões - não é assim que deveria ser a reação do sorriso?<br />
E o protagonista simplesmente queria dinheiro, amor, mulheres? Não, no meu centro de história, ele queria ser apenas feliz.<br />
Assim qualquer filme trilhardário vira sessão da tarde. Qualquer fim de tarde não doi no fundo do peito.<br />
Alguém devia bater o martelo na Constituição e explicar que é proibido ser feliz, e a gente, fatalmente, iria querer.<br />
Falta emoção na feliciade simples de acordar tarde no escancarado da semana?<br />
Ou o sentimento acostumado de morder chocolate, beijar na boca, essas coisas gostosas.<br />
Nunca lembramos do feriado até que ele acaba.<br />
Teimamos no triste, só pq ele é empolado, escuro, noturno, escondido na gente.<br />
<br />
Deveria ser um remédio de tarja preta, uma droga vendida aos sussurros.<br />
Assim, quem sabe, não sobraria ao tédio o braço aberto da felicidade, que a gente só percebe quando se fecha..<br />
<br />
<br />
<br />
</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-4732318250944384112011-06-30T10:22:00.000-07:002011-06-30T10:22:16.617-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><u><b>Lado de dentro, lado de fora.</b></u></span></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnl-NBBRSWZoongxPYXfp-WogNmjhIW8HqohhtnNa-O8Ao9qk-mQH-b0E2v-YLhBXFg8PyxK8BjnjzSJ3pVerwH8D5oITIIEg5ZH2LT86z8-R9jif78-nzg15FZNpQpzLrhMKruZg4hjng/s1600/moschino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnl-NBBRSWZoongxPYXfp-WogNmjhIW8HqohhtnNa-O8Ao9qk-mQH-b0E2v-YLhBXFg8PyxK8BjnjzSJ3pVerwH8D5oITIIEg5ZH2LT86z8-R9jif78-nzg15FZNpQpzLrhMKruZg4hjng/s320/moschino.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>Sonhos são os móveis de uma casa</b><i>.</i></span><br />
Quando somos pequenos, temos a ilusão em tom pastel, de todas as formas. O inédito do mundo assim: às caras. O berço, vira uma mini-cama. Hora de trocar os lençois, e o papel de parede, deixar as chupetas e chocalhos, de parar de levar sustos e entender que não podemos algumas coisas, porém as possibilidades são infinitas. <span style="color: yellow;">Alguém te dá um pedaço de papel e você faz um desenho bonito e despreocupado.</span> Você já quer andar, já consegue fugir do seu cercado de amparos. Já ri de diversas histórias e daqui a pouco pode aprender sobre contos de fadas e desenhos animados. Seus móveis são enormes e inalcançados, composição de lembranças.<br />
<br />
Aos poucos entramos no <b style="color: red;">hiper colorido</b> mundo em quadrinhos das histórias. Nosso maior sonho é uma <i>casa de geléia</i>, um <i>automóvel que voa</i>, um <i>super-herói</i>, um <i>cachorro que fala</i>. Nossas super-coisas são simples, mudam apenas de cor e ganham um pouco mais de solo fertil na terra das invenções. Não conhecemos outra realidade e estamos num quarto totalmente iluminado em que olhar para fora é vil e desnecessario, tendo, no dentro, todos os elementos da soberba diversão, <u>essa: a que buscamos para todo o resto da vida</u>. Aprendemos a ler, ganhamos novos armários e cômodas. Uma boneca gigante, uma cama em formato de foguete. Os objetos tomam a forma<b> divertida</b> das idéias. Fugimos do chão, corremos para o teto. Conhecemos as janelas e os rostos alheios. Temos amigos e jogos para 5 pessoas. Quebra-cabeças, video game, pula-pirata, banco imobiliário. Simulamos o mundo, inventamos um novo, quebramos as grades.<br />
<span style="color: #999999;">Ficamos velhos e grandes, empurramos os móveis.</span><br />
<br />
Temos agora uma cama, um armário colorido e um poster de algum ídolo. <i>Um skate, um par de patins, bolas de basquete</i>. Nossos sonhos são móveis do nosso tamanho - quase podemos entrar numa marcenaria e fabricá-los. Vestimos a camisa de um time, uma pose de um superstar, uma sapatilha de bailarina. Somos alguém para o mundo que nos aponta: gordos, magros, feios, bonitos, simpáticos, tímidos. Desejamos coisas, pessoas, escancaramos a janela, quase saimos<u> pela boca.</u> Batemos a porta com revolta. Ouvimos o que <b>queremos</b>, sabemos<b> demais,</b> afinal, estamos descobrindo. <span style="color: #674ea7;">Somos grandes para muitos momentos e pequenos para todo o resto</span>. Nossas gavetas mal cabem as roupas e idéias. Lemos, pintamos, tocamos, achamos, expressamos. <b style="color: red;">Somos e ponto final, vamos trocar todos esses armários!</b><br />
<br />
Ganhamos um laptop para fazer o dever da escola, uma luminária para os dias que entardecerem. Somos alguma faixa no karatê e algum nível na natação. Temos um blog mimoso para meninas semi-adultas. Lemos revistas de fofocas e fazemos testes. Somos os melhores em Química e participamos do clube de ciências e matemática. Jogamos por muitas madrugadas aplicativos online, sabemos todos os cheats e códigos. Nossas roupas são para os outros, ou simplesmente tanto faz. Depende dos móveis. Alguns já procuram o perfume do pai, outras os saltos da mãe. Importamos coisas para nosso quarto, virtual e real. <br />
Um porta-retrato sobre a cabeceira ou um coração de pelúcia sobre a cama. <i>Um tempo, que voa no relógio da parede.</i><br />
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Jogamos fora os livros do ensino médio e guardamos bem os livros que compramos com o nosso cartão de crédito. <span style="color: #e06666;">Na velha estante só fica o que tecemos com a memória:</span> Literatura, ficcção, história em quadrinho. Na nova estante, livros de <b>Economia, direito constitucional ou teoria política</b>. Jogamos com bom grado, pela porta afora, os velhos livros de vestibular e causas impossíveis. <u>Trocamos os móveis de lugar de novo</u>. Pouco espaço, muitas recordações.<i> Pegamos o velho violão e as velhas jovens coisas, guardamos num local seguro.</i> Separamos a calça social e a blusa na cadeira para o dia seguinte. Algumas maquiagens na estante e produtos de beleza, ou apenas pós barba. Temos um carro, uma moto ou então apenas a identidade e a carteira da faculdade. <span style="color: #674ea7;">Não temos hora para voltar</span>. <span style="font-size: x-small;">Nossos móveis ficam e esquecemos do mundo um pouco para viver o lá fora, além da janela.</span> Ou então ficamos em casa em pleno Sábado à noite, cansados, pós reunião de trabalho, decepções e conquistas. <span style="font-size: large;">Colocamos as mochilas e bolsas no chão do quarto e dormimos sem porém. </span><br />
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<u><i>Por vezes, a cama vazia, sente saudades da luz acesa.</i></u> O lá fora é gigante, e nem sempre voltamos.<br />
Alguém a mais entra no nosso quarto e passa a compartilhar por alguns momentos nossos móveis. Além das pessoas de antes, e dos amigos e amigas, alguém-alguém. Vemos um filme, comemos pipocas, ficamos na internet fazendo bobagens ou lendo coisas interessantes. Ora conhecemos outros móveis, ora mostramos os nossos. Constante ou inconstante, o tempo passa ainda mais depressa. <u><strike>Empurramos os moveis de novo, algumas vezes.</strike></u> Pedimos ajuda pra empurrar, <span style="color: #9fc5e8;">diferente quando eramos crianças e as coisas se mudavam sozinhas</span>. Decidimos por um quarto maior, uma casa amba, mudamos de lugar, levamos os móveis conosco. Alguns põe em guarda-móveis. Alguns jogam fora. <i>Alguns não se mudam não.</i><br />
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De repente,<b> os móveis vão embora para entrar outros.</b> As vezes vão embora para o quarto ao lado. Berço, mini-cama, tons pasteis, tudo de novo <span style="color: #ea9999;">fazendo companhia para a sua janela</span>. Pintam sua porta de branco, rodapés, papeis de parede. Então você se vê, <u>dividido ao meio, sendo dois.</u> E o seu tamanho gigante naquele quarto minusculo, vendo do <b>ângulo contrário</b>. E ainda no projeto ou na embalagem - <span style="font-size: large;">os móveis</span> <span style="font-size: x-large;">novos</span> que um dia você vai ajudar a mudar de lugar. <br />
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</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-11515956564066962862011-06-01T19:48:00.000-07:002011-06-01T19:48:04.141-07:00Boa noite, inferno astral<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQKiCavtECss_Fch3maZ3hR3uNrib2ijWKGym5qkcS0-tamF3Vou_RVs6iKfUF66Wd00tXSNG6ThLiSvw-bkZqW5ipNLOKPVVwGPcgS1_38kiT2YpkFNUnBZgtCrdUicZqvKe36qgMZBKo/s1600/astral.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQKiCavtECss_Fch3maZ3hR3uNrib2ijWKGym5qkcS0-tamF3Vou_RVs6iKfUF66Wd00tXSNG6ThLiSvw-bkZqW5ipNLOKPVVwGPcgS1_38kiT2YpkFNUnBZgtCrdUicZqvKe36qgMZBKo/s320/astral.jpg" width="320" /></a></div><br />
Enquanto vou vivendo o meu momento em meu mundinho, sinto o "reco-reco" do vizinho de cima desabando sobre a minha cabeça. A água da garagem ao lado, e o latido do cachorro - aquilo que ninguém dá jeito.<br />
Entre uma propaganda de desodorante (ou outra coisa sem sentido) e algum pedaço de filme, piscam as janelas.<br />
Algumas pessoas roncam como portas - ou seriam portas que roncam como pessoas? Alguém deveria colocar óleo nas ferrugens, como aquele carro velho que passa aos soluços. Esse mundo de máquinas tristes, pessoas humanas às vezes.<br />
Ninguém parou para procurar constelação alguma hoje, e esse frio mórbido deixa alguns pensamentos duros como o chocolate que vc esqueceu no freezer. Algumas coisas duras são as palavras do meu vizinho de cima, os uivos lânguidos e provavelmente todo o resto.<br />
Eu queria entender os programas da madrugada. Os fogos comemorando a derrota do time rival, desfile de lingeries, Amaury Jr, Fala que eu te escuto, fama difamada, sacanagens sexuais (e as outras? as verdadeiras sacanagens que ninguém fofoca à noite?), disque qualquer coisa. Muito futebol sendo discutido, muita informação dita por não dita, muito (in)cult nos programas de auditorio, um músico novo, um comediante e uma atriz-modelo querendo um lugar nenhum ou lugar-comum. Procuro em todos os canais e os filmes que eu quero ver e que sempre passam num dia que não estou. Franzindo o cenho: não compreendo.<br />
A torneira da pia só não incomoda mais do que o silêncio. E o reco-reco das camas, e roncos, e luzes na janela, e miados de gato, latidos, girafas bebadas ambulantes antecipando o final de semana. Só falta chover!... e o vão da marquise do vizinho pingar um sem fim de vezes sobre a minha janela mais rápido que a minha capacidade de não pôr o travesseiro sobre o rosto.<br />
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Mundinho escuro: 4 membros, paredes, cantos. Algumas das minhas insônias espalhadas na cama jogando cartas, ou discutindo uma com a outra a hora de acordar amanhã. Recorro ao último consolo: laptop e que o wiffi não esteja com sono. Aos poucos encontro a paz de não conseguir dormir na guerra escura das noites claras (fico brega de repente, é sempre de madrugada, sempre assim, repare.). Bisbilhoto todas ascoisas alheias que passam a ser menos alheias do que antes. Sento e escrevo, no "signo que tento crer e ser". Deleto tudo até aqui.<br />
Começo assim:<br />
Meu momento em meu mundinho - e alguns sons da madrugada que definitivamente incomodam.</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-1859010117485386802011-05-11T14:23:00.000-07:002011-05-13T13:41:26.403-07:00Todo o dia é dia das mães<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div>Todo o dia é dia das mães (por Cláudia Rocha) </div><div> </div><div>Todo dia é dia das lojas.</div><div>Dia de abrir liquidação do estoque anterior. Dia de conferir o caixa.</div><div>Dia de pensar na sedução mental mais eficaz, no preço-produto-preço-benefício-<wbr></wbr>custo-lucro... Todo o dia é dia do dinheiro.</div>Do objeto de plástico. Dia do contra-cheque e dos talões de prazo.<br />
<br />
Todo dia é dia do tempo.<br />
Mesmo que ele sempre chegue amanhã e seja tarde demais na maioria das vezes.<br />
Dia de abrir um presente que eu poderia não ter exatamente comprado. Todo dia podemos fabricar algumas coisas e gestos, vitrine a vitrine. Dia de prazos e jobs. Amanhã por exemplo é dia de alguém entregar um caderno de idéias, ou ser seduzido por elas.<br />
Do relógio, da bolsa, do que se deteriora. <br />
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Todo o dia é dia de alguma gente.<br />
Mãe, criança, pai, avô, Natal, Coelho da Páscoa. Todo dia tem um preço embutido na minha mão que te agrada.<br />
Dia com etiqueta de lavar com cuidado. Dia pra trocar no outro, pagar parcelado. Todo dia é dia de fabricar uma canção sem som.<br />
Do mesmo modo que olhamos em silêncio, todas as coisas querendo serem compradas por nós.<br />
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Todo dia é dia de alguma emoção com preço.<br />
Dia de apreço, de agrado, dia de sermos tolos e financiarmos todos os sonhos dos outros. Dia de parirmos o mundo com a barriga das vontades, colocarmos tudo dentro, e não deixar nem a realidade virtual para fora. Olhar para cada coisa feita, idéia prensada em tecido. Todo dia é dia de abrir os ouvidos e os olhos para cegamente amar e nunca aprender a ouvir as vozes alheias. Todo dia somos um produto no estoque do mundo, e entendemos, preciosos, que somos algo além da mais-valia.<br />
Da mesma prateleira, do mesmo material.<br />
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Todo dia vamos ser mais do que podemos ser. <br />
Vamos nos vender e comprar migalhas em troca, ou trocar nossas migalhas por alguma coisa orgânica, viva ou comestível. Todo mundo vai atribuir uma figura à sua embalagem. Todo mundo vai decorar com afinco a sua propria embalagem. Mas todos somos embalagens de presente rasgados nas mãos de crianças, ou da mera ocasião. <br />
Todos os dias nos entregaremos inteiros e voltaremos meios, vendidos e nem sempre comprados.<br />
Todos os dias, mães de tudo, vaidosos, e filhos também: do que restou com a nota fiscal.</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-61435325540745693742011-01-30T19:12:00.000-08:002011-12-26T21:31:28.075-08:00Adeus putaria poética...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Como puderam perceber (ou não), dei uma revolucionada!<br />
Decidi que se nem esse blog e nem aquele, pq não uma mistura de dois !<br />
Voltamos a transmissão anterior de textos no formato que quiserem ter.<br />
Aguardem novidades !<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ-DQTuI9E2cOeOaGbwNTF1oIbco62ULVjnkZK7UtKE4-0NHFtRKCsRg-IlGTWXPq6dU-bb2Q7lPDIahnS6hDJ9GRkN3NTQkM7fqxfeBvl7D0epX9Pnu_WYkFeTzUU-lTcZo8xysT5qfn5/s1600/Snapshot_20100211_23.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ-DQTuI9E2cOeOaGbwNTF1oIbco62ULVjnkZK7UtKE4-0NHFtRKCsRg-IlGTWXPq6dU-bb2Q7lPDIahnS6hDJ9GRkN3NTQkM7fqxfeBvl7D0epX9Pnu_WYkFeTzUU-lTcZo8xysT5qfn5/s200/Snapshot_20100211_23.jpg" width="200" /></a></div><br />
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</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-50694351942644684172010-12-08T18:46:00.000-08:002011-01-30T20:35:00.403-08:00Bagagem de mãoUma hora a vida te assalta.<br /><br />Ela vem caminhando pelo seu rotineiro corpo, rouba o relógio ,e, num pulo de gato, atravessa a esquina dos olhos e deixa alguns traumas como manchas e trajetos profundos no rosto. <br /><br />Rugas - deita de lado e dorme.<br /><br />Hoje eu estou aqui numa esquina do Leblon - ainda jovem como a areia da praia, com as linhas que se desmontam quando vem o mar. Eu vou lembrando a cor dos momentos em eu existi nesse azul : felicidade no Arpoador, braço dado às mais levianas vontades, entregue aos verbos primeiros como ser, sentir e saber. Perdida nota de repente encontrada no instrumento. Temporal e infinita em um só momento despido de defeito como são todas as lembranças.<br /><br />Acorda. Boceja. Levanta,<br /><br />Bandida. A vida assalta à mão armada com seus refúgios de ontem. E então vc pergunta "que horas são?" ao primeiro relógio, "mas porque afinal se nunca temos tempo para nada, não é mesmo?" ele sorri e lhe responde como um cafajeste daqueles que vieram do Texas ou de algum lugar que tenha homens machistas e sujos em mesas de saloon. E pensa afinal que relógios nunca vão entender as horas - já q só existem em função delas, por irônico feminismo.<br /><br />Não importa, é bobagem... O que importa é o tempo bandido, que levou os relógios para bem longe das próprias horas.Ele que um dia, no tipo de defeito que não escolhe sexo, vai ser a maldita razão de tudo ser fermento, manteiga e realidade. Tudo diferente do que esperamos do que seria um sonho, ou o final de dia semelhante aos filmes e pinturas.<br /><br />Ontem, eu vc e Leminsky, encontramos a capa de um velho caderno e nos sentimos eternos.<br /><br />Todos um dia seremos velhos e mortais. Velhos como a arte discreta e infantil de reparar nas velhas coisas. Talvez não como os velhos safados da praia do Leme, ou os velhos da Lapa, tomando uma cana ou jogando poker. Talvez eu ainda seja um dia uma velha muito moça - já que perco e não encontro o tempo. Talvez ele tenha se escondido para um dia voltar. Talvez. Ficar... velho e o tempo - a incerteza e o talvez.<br /><br />Um dia eu assalto a vida. Olho pra ela dentro do meu corpo e tiro mais algumas horas para eu deitar na pedra do Arpoador - encontrada como antes. Roubo esse tempo só pra mim e quem sabe na próxima esquina eu sorrirei por lembrar de um ontem mais ontem do que antes. <br /><br />E ao perceber no meu olhar inédito de antes - e agora de repente, eu deite de lado e durma por todo resto de vida que restou dela mesma. Sem tempo nem pra acordar e pensar: e se chover?@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-61003558730608041212010-11-18T15:22:00.000-08:002011-01-30T18:58:17.073-08:00Triste é não ser Louco (por Cláudia Rocha)A loucura é uma válvula de escape sem escapatória.<br /><br />É quase como tocar um instrumento, fazer yoga ou namorar. Ser louco é uma vaidade tão gigantesca, que muitas vezes é mais importante ser louco do que ser feliz. É assim, como se fosse uma felicidade embutida, porque, de fato, nem toda alegria é intensa como a insanidade.<br /><br />Como escreveu uma vez Erasmo de Roterdã em "Elogio à loucura", lá pelos 1500 (1511, mais precisamente) destoando-se da a sobriedade dos seus contemporâneos e das técnicas monótonas que vinham sendo utilizadas: Não há diferença entre sábios e loucos, exceto que os loucos são felizes.<br /><br />A felicidade da loucura não custa muito, apenas um pouco de auto-convencimento. Algo como tocar um instrumento, fazer yoga e namorar. Isso na verdade nem é uma grande sabedoria, mas está perto da natureza do louco, que acredita que toda idéia é válida, independente do vencimento que vem no rótulo delas ou da sua composição.<br /><br />Apenas um louco poderia acreditar que tocar um instrumento o tornaria mais feliz ou mais rico ou mais louco , ou ainda que viver em sociedade é uma necessidade de segurança baseada no papel desempenhado por uma instituição chamada Estado. Somente um louco faz uma música social, achando que pelas palavras cantadas, alguém pode perceber o que não se percebe ao falar. E dessa forma, percebendo o "de repente", a loucura seria o remédio para todas as coisas (exceto alguns genéricos de farmácia).<br /><br />O humor de um louco a fazer yoga, e pensar, ironicamente que se concentrar em seu cerne animal o torna mais controlado com o seu corpo do que o resto do mundo. De fato... nem um pouco o que ele proprio consome ou repulsa, afinal... Ele tem a nítida noção de que sua cabeça é um universo aberto propagando o On (liga do desliga há!) de tudo que gira ao seu redor. A sua cabeça não lhe pertence. Cortem-lhe a cabeça. Ele é louco, (pausa para risos)<br /><br />A pior das felicidades loucas é namorar. Se vc ao perceber que não pertence a si e nem que suas idéias absurdas que "oh!acabam tendo um fundo de verdade para alguém em algum lugar no kilometrico universo", mesmo que esse alguém de fato nunca exista, pois é... intuitivamente vc se apaixona. Vc encontrou o alguém! (salva de palmas) Coitado, ele, o alguém!, carrega - no seu pálido corpo rasgado de uma humanidade heróica - toda a dose de adrenalina e tesão que você (mísero ser destrambelhado) aprisiona na sua hipófise e nas suas neuroses. Vc está amando, ou seja...: vc enloquece sem poréns e põe a culpa na outra pessoa - isso se a (mal)dita não fizer isso antes de você!<br /><br />Portanto, se vc beira o auto-controle definitivo, mantém certos horários e padrões, dá "ok" em suas atividades cumpridas, arruma a cama e dobra os lençois, não come carboidratos à noite, cuida de 7 filhos, 10 cachorros, 19 gatos, faz yoga, toca um instrumento (harpa?) e namora e... e ainda é feliz!... Acredite... Vc não é feliz porque toca um instrumento, faz yoga ou namora. Vc é feliz porque é completa e - estupidamente - L-O-U-C-O,<br /><br /><br /> @queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-45573916784725103192010-08-01T22:20:00.000-07:002010-08-01T22:20:58.990-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg98XnoByNoaN2pHQIiSly_h5f_GBRK4p1VktiMZND-tqX1DITbxJm37G2NbLP-bH4sW0Tq8R5kbmi8VdGHuMvfZBAxi8SWeybujeCrGl2Ig91M3x4SvZh-eCW7JV7r14tH76-jxLVUmnpE/s1600/OgAAAP4bEE5c5IwazrByvIiWepVAgL7TTM_TCJZP6kGkSfVTs-xR7mpfFV75ftOguq8HaA22p8iNVXsppdclyhphHSMAm1T1UA1Qv8HOfYlQMReZZtwsPSx0faoi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg98XnoByNoaN2pHQIiSly_h5f_GBRK4p1VktiMZND-tqX1DITbxJm37G2NbLP-bH4sW0Tq8R5kbmi8VdGHuMvfZBAxi8SWeybujeCrGl2Ig91M3x4SvZh-eCW7JV7r14tH76-jxLVUmnpE/s320/OgAAAP4bEE5c5IwazrByvIiWepVAgL7TTM_TCJZP6kGkSfVTs-xR7mpfFV75ftOguq8HaA22p8iNVXsppdclyhphHSMAm1T1UA1Qv8HOfYlQMReZZtwsPSx0faoi.jpg" /></a></div><br />
<div style="color: red; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;">Composição (por Cláudia Rocha em julho de 2010)</span></div><div style="color: red; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><br />
</div><div style="color: red; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="color: white; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Um dia vão olhar</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">E ver uma clave de Sol </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">No meu lugar</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Porque eu canto pra não despertar</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">O dormir que decidiu esperar</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">pra quando eu acordar daqui</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">e vc me dizer</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">com sua boca de veludo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">uma frase enfarpada de absurdo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">um dia vão me olhar</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">E ver uma nota em ligato com o céu</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">sem tocar o chão</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Porque eu canto pra não ser eu</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Pra não chamar atenção</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">pra quando eu acordar daqui</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">e vc me dizer</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">com sua alma de instrumento</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">um solo ardendo de flores.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">e vc me dizer </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">com seu ouvido, seus olhos</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">a melodia/amor que não sai da minha cabeça</span></span> </span></div><div style="color: red; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><br />
</div><div style="color: magenta; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><br />
</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-62046640161358589412010-02-24T20:44:00.001-08:002010-02-24T20:44:43.854-08:00Projétil (Cláudia Rocha - janeiro de 2008)Eu estou só<br />
Querendo que a noite permaneça<br />
Enquanto eu me mudo <br />
Do minuto de agora<br />
E refaço o mundo<br />
Com a largura de um sorriso<br />
De lembranças passadas<br />
<br />
Estou só eu<br />
E a tela fria do tempo<br />
Brincando de futuro<br />
Risonha têmpora de amanhã<br />
Despertada no dia quieto<br />
Eu estou só no plural dos verbos<br />
<br />
Esqueçam, vcs neurônios<br />
O segundo e o primeiro desejo<br />
Que fizeram anteontem à sua invisivel estrela<br />
Larguem, vcs braços<br />
O amor não dado à sua palma<br />
Ao arremesso de platéia, vagos<br />
Sonhos esses que vcs deram n'água<br />
E não voltaram nuvem<br />
<br />
Sejam, vc - imagem, espelho<br />
Uma pista mínima pro território <br />
Dos olhos e pernas<br />
O enxergar mais que o olhar<br />
E o pisar mais do que o existir<br />
<br />
E me recolho só<br />
As muitas de mim mesma na imensidão<br />
Apagando os fósforos de cada dedo<br />
De cada gesto seu que é aquém<br />
Numa ciranda de mãos às idéias<br />
Ressonando e me vendo dormir<br />
Quase caindo do teto do porém<br />
Do existir@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-43163004877427948952010-02-17T20:16:00.000-08:002010-02-21T15:27:22.135-08:00O dito pelo não ditoPoesia primeira (por Cláudia Rocha/ 31/12/2009)<br />
<br />
Como se eu fosse inteira <br />
construida de vazios<br />
E matérias<br />
Eu gostaria de ser o silêncio <br />
sapiente das coisas concretas<br />
<br />
Mas como sou de água<br />
Odor e alfabeto<br />
Apenas posso ser <br />
Humana, gesto<br />
e instrumento<br />
<br />
Se eu pudesse ser astro<br />
Teria menos dores de cabeça<br />
Soltaria raios nos olhos<br />
E queimaria meus inimigos<br />
<br />
Mas por ser mulher<br />
Apenas evaporo como a nuvem<br />
Matéria fêmea<br />
E humano vazio<br />
<br />
E seria flor até<br />
Se alguém me desse<br />
Um puxão arrancador da terra<br />
Mas meu homem cheira os cabelos<br />
E apenas me deixa na lama<br />
Das raízes bem presas<br />
<br />
Eu seria mais livre<br />
Se não fosse esse corpo<br />
Ao fundo do copo<br />
Que você bebe<br />
<br />
Mais penumbra <br />
se não fosse essa luz<br />
Que os seus olhos procuram<br />
Com tanta sede e fome<br />
<br />
E se pudesse ser de outra õrbita<br />
Seria um satélite à parte<br />
Uma Lua entre Vênus e Marte<br />
Inabitada para não ser planeta<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-47758533925981255612010-02-16T21:56:00.000-08:002010-02-16T22:00:28.852-08:00A paixão de cinzas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaWnUC1_Mx-qX75LO_ed7RJQiU_h7FxE6-hHCWn-J-8ZmqSLl3cA4IGAPhAnkfyaWv2jXo2mpXLcUwpoCTc3pf3KcBXm3CkJCrpFZ3I-cKtRf0bHEb4HG51GaR3P44fnxoJ4Pe5IK-AnIS/s1600-h/OgAAAHs2RqejQy9E17W1ze1aIUDbWOxg3XxJ2ij-HUO4KScJ_Ot_nTH9Xl6ow3Emjh1k3gmowlf2g2iPg3U-ezhLFVUAm1T1UPVCQUCZAG1eITee-IMQkuYWZnzC.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaWnUC1_Mx-qX75LO_ed7RJQiU_h7FxE6-hHCWn-J-8ZmqSLl3cA4IGAPhAnkfyaWv2jXo2mpXLcUwpoCTc3pf3KcBXm3CkJCrpFZ3I-cKtRf0bHEb4HG51GaR3P44fnxoJ4Pe5IK-AnIS/s320/OgAAAHs2RqejQy9E17W1ze1aIUDbWOxg3XxJ2ij-HUO4KScJ_Ot_nTH9Xl6ow3Emjh1k3gmowlf2g2iPg3U-ezhLFVUAm1T1UPVCQUCZAG1eITee-IMQkuYWZnzC.jpg" /></a></div><br />
<br />
(por Cláudia Rocha - 2009/dezembro) <br />
<br />
Moça que me olha da janela<br />
Não quero ouvir mais dela<br />
Um som saindo da boca<br />
<br />
Quero dizâ-la, acordá-la<br />
E deixá-la acesa<br />
No apagado da noite toda<br />
<br />
Vou sentir o frio de seus membros<br />
Ainda mais frios por dentro<br />
E ainda mais frios por serem menos meus<br />
<br />
E por mais que me olhe do outro lado<br />
A entenderei o tom amrgo<br />
O piano molhado de música<br />
E os lábios<br />
<br />
Moça que se perde na estrada<br />
E me olha na janela<br />
Não quero ver sua cara<br />
Sua palidez de fada<br />
<br />
Quero deixá-la fadada<br />
Deixá-la acesa a noite toda<br />
No apagado da lembrança<br />
<br />
Como uma dança de ontem que me recusou <br />
Como um beijo de hoje maldito<br />
E um não que não pensou<br />
<br />
Um grito<br />
<br />
Moça molhada na minha janela<br />
Espelho de uma realidade estúpida<br />
De um mundo onde o pensar raivoso<br />
Não é semente ou sequer murta<br />
<br />
Ela está morta, sujeito<br />
Ela, moça, paixão<br />
Não se levanta do meu peito@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-69704276918110668242010-02-12T21:56:00.000-08:002010-02-12T21:56:25.264-08:00É Carnaval - o ano começou com confetes .º. º;º..O pOEMA CRU<br />
<br />
(por Cláudia Rocha - fevereiro 2010)<br />
<br />
<br />
Te encontro os olhos rudes<br />
Brincando na boca larga<br />
A voz da minha tragédia em silencio<br />
<br />
E como se não tivessse dimensão para ir<br />
Eu parto o que não compartilho<br />
essa tua firmeza de círco<br />
Nos traços emprestados do palhaço<br />
<br />
Eu te sorrio pra não chorar<br />
E te encontro, incontestável<br />
Ainda gemendo, alardeado<br />
A voz do mais profundo amor<br />
<br />
Ainda que de amor não seja feita a vida<br />
A gente pinta o borralho de sangue<br />
E a inocência escorre pura<br />
Nas veias das flores arrancadas<br />
<br />
Ainda que de vida não sejam feitas <br />
As palavras que vc morde aos solavancos<br />
Eu te olho tímida - e profundamente<br />
E sem querer partir<br />
Te amo, destemperadamente<br />
A voz que se cala <br />
com o coração batendo<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijkH7EHCJlJEGKp5dC058KGwyN58G2nPej661txY5maaoBGN6Rdlz542EUbYSCHAbyh-sZKyIb9K1lXBMGRQp7Djs49DDTLQyre8cN_42fWPcA6XE4XKFt9A5fwngRjHpnicdMyfIWUlls/s1600-h/Snapshot_20091221_25.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijkH7EHCJlJEGKp5dC058KGwyN58G2nPej661txY5maaoBGN6Rdlz542EUbYSCHAbyh-sZKyIb9K1lXBMGRQp7Djs49DDTLQyre8cN_42fWPcA6XE4XKFt9A5fwngRjHpnicdMyfIWUlls/s320/Snapshot_20091221_25.jpg" /></a></div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-47330577186646351462009-12-25T21:46:00.000-08:002009-12-25T21:47:56.653-08:00...<div style="background-color: white; color: red;"><strike><span style="font-size: small;"><b>Realidade espacial </b></span></strike><br />
</div><div style="background-color: white; color: red;"><i><b><span style="font-size: x-small;">por claudia rocha - novembro de 2009</span></b></i><br />
</div><div style="background-color: white; color: red;"><br />
</div>Então o tempo já passou<br />
Já acabou o carnaval<br />
Já choveu um céu de confete<br />
Já molhou-se a calçada da frente<br />
Repentina serpente mudando o papel<br />
De que a realidade é um sonho<br />
Todo meu e todo seu<br />
<br />
Então já está um breu<br />
Nesses olhos acesos que foram<br />
Morreu um pedaço do eixo, cambaleio<br />
Torto e à direto sem consolo<br />
Vou sem meu braço dado<br />
Ao que restou do passado<br />
<br />
E agora que eu preciso respirar<br />
Que eu preciso aparecer na janela<br />
Ter um mundo<br />
Vulgar <br />
ou que seja<br />
Pra eu chamar de mim mesmo<br />
Independente do que seja<br />
Esse eu agora sem vc<br />
<br />
Então restou alguém atrás das roupas<br />
Restou a rua inteira e a secura<br />
A calçada da frente parece mais segura<br />
Preciso andar pra outros lados desta Lua<br />
<br />
Hoje eu já amanheci um céu<br />
Nesses olhos de mar diluido<br />
Morto em pedaços de sexo, me esqueço<br />
Mas te esqueço também proibido<br />
<br />
E vou sem meu espelho sorrindo<br />
Sem precisar ver pra crer que estou vivo@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-17830915279564681632009-12-22T23:06:00.000-08:002011-12-26T20:25:41.909-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="background-color: #f3f3f3;"><span style="font-size: large;"><b>Rastros de lençol</b></span></div> <span style="font-size: x-small;"><i> (setembro de 2007) por Cláudia Rocha</i></span><br />
<br />
Meu amor me beija e me joga na cama<br />
Me descabela e me embeleza de calor nos olhos<br />
Meu amor vira sonho e fecha todas as frestas<br />
Pranão ver a clausura do Sol<br />
Entre a janela e o praíso do quarto<br />
Meu amor deixa o mundo de quatro<br />
braços, lábios traços-desejos emoldurados<br />
E vira esquadro nos meus ombros<br />
Construindo cada gemido no espaço<br />
E funde seus largos nas minhas frontes<br />
Inaugura uma cidade em cada roteiro<br />
Em cada lacuna que o beijo<br />
E vejo cada rastro<br />
Lembro da rasura de desejo e inocência<br />
Que a gente se desmembra e refaz<br />
Com o mais puro e ardor abstrato<br />
Concreto sobre concreto nos ais<br />
Eu fecho os olhos e o vejo<br />
Coberto por sobre meus nus retalhos<br />
E nos acabamos, patetas, felizes,libertinos<br />
Gozados, gozados<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieAmmXvmg6XiTe6egSU2yxIvvBSGk6w8YazEADzSzXihgHb4cm6SQypFgGeXUPsjhcTYEGJ7eyc_4lHcyI3rrOr89gOd4tI97tvMp75Im8q4AhbiitctJ7BdxSYHEotWxzF0ROuh7-PBDL/s1600-h/PIC_0092.2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieAmmXvmg6XiTe6egSU2yxIvvBSGk6w8YazEADzSzXihgHb4cm6SQypFgGeXUPsjhcTYEGJ7eyc_4lHcyI3rrOr89gOd4tI97tvMp75Im8q4AhbiitctJ7BdxSYHEotWxzF0ROuh7-PBDL/s400/PIC_0092.2.jpg" /></a></div></div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-87288079350813377882009-12-07T18:14:00.003-08:002009-12-07T18:20:51.649-08:00Antiga (por Cláudia Rocha ) em dezembro de 2009Eu <br />
(Não essa que envelhece)<br />
Sou chegada ao despudor<br />
Aos aforismos desbocados<br />
Às quatro pernas do mundo<br />
Girando-se ao contrário<br />
Sou chegada à uma velocidade<br />
De um tempo que nunca pára<br />
<br />
Eu<br />
(Não essa que tem medos)<br />
Sou finda de tornados e serpentes<br />
Sou atada às veias veementes<br />
Largo o dedo no papel<br />
No seu corpo , no meu<br />
Dou à cara ao céu<br />
Digo que chova mesmo<br />
<br />
Eu<br />
(Não essa que consome amanhãs)<br />
Sou hoje, agora, instante<br />
Sou sem coração de ontens<br />
A roupa jogada na pia<br />
Face destruida por cacos<br />
Eu me curo, eu me reencaixo<br />
<br />
Eu<br />
(Não essa com cores e gostos)<br />
Sou pouco suor pra muito calor<br />
Me perco no ar desse vento<br />
Sou motor de arranque e explosão<br />
Não tenho ritmo, rima, tendinite<br />
Não tenho quem me ame às 4as feiras<br />
Loucamente<br />
Não sem cabeça, ou só corpo<br />
Nem só mãos e mãos somente<br />
Que não sabem tocar<br />
<br />
Eu<br />
(debaixo das cobertas do tempo)<br />
Sou a mesma criança debaixo dos selos<br />
Debaixo da boca, da língua<br />
Me engulo, me lavo, me navego<br />
Não me naufrago, sou terra<br />
Mas, nem tanto, sou água<br />
Derramo<br />
Não presto, me estrago fedida<br />
Limpo o borrão de maquiagem<br />
<br />
Eu<br />
(não mulher, nem mortal)<br />
Sou feita dos feitos de carnaval<br />
Na avenida florida<br />
De gentes e dentes sorrindo<br />
<br />
Mas eu, que sou eu<br />
Sou de areia e sal<br />
Sou letra , sou teia<br />
Sentimental<br />
Vou chorar, por vc não lembrar me mim<br />
Eu que sou eu<br />
Sou meio outra<br />
Mas nada mal<br />
Nunca mudo de mim<br />
E só vou embora<br />
Quando me expulsarem daqui.@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-68336462466343247582009-11-15T19:43:00.000-08:002009-11-15T19:43:36.759-08:00<b><span style="color: lime;">As Folhas das árvores</span></b><br />
<br />
O que as pessoas não são capazes <br />
de fazer com uma folha em branco?<br />
Rabiscá-las, atravessá-las - <br />
quantas histórias não moldarão com a argila das palavras?<br />
A escolhê-las e transformá-las em barco ou porto<br />
Ou mar em desalinho solto <br />
- ou outra âncora, janela pra outras folhas<br />
<br />
Transforma-la-ao em vão de escada, <br />
em adentro- <br />
em sem traço<br />
De sinuosa prisão de coitos e anseios - <br />
deles mesmos - seios<br />
<br />
Grade de asas, fórmula, molde - pássaros sem visão<br />
E abismos, dionisíacos, enraizado desejo<br />
Ah, quanto é nossa e não nos cabe a branca <br />
e retalhada folha, nas mãos...<br />
<br />
Em mosaicos de vontades, em delírios cheios de aspectos, e atalhos <br />
De sedes sem gesto - pura e alva- como os olhos refletidos de passado<br />
Dos dorsos de pescoço, das carnes <br />
em união pelo ventre e vísceras e genitais<br />
<br />
Você a pega e trama- e treme - <br />
indexa ao seu anexo de estima<br />
Sem nexo no espaço - <br />
Rasga sua roupa- <br />
em trapos e manifestos, <br />
gira-a<br />
<br />
Mas a sua inexatidão é uma nota - e solta - <br />
é só uma folha vadia-mesquinha<br />
E a cadeia de enredos<br />
joga os cabelos pra trás das murtas<br />
Arranca os grampos dos varais das almas <br />
E o barro a sangrar de doer<br />
por cada odisséia e platéia súbita<br />
Que é capaz de ver, <br />
a cada assopro de linha<br />
Enquanto você simplesmente poderia <br />
deitar nela sem querer<br />
E ver a noite virar dia, <br />
vazia, travesseiro e sereno<br />
Mas você prefere devorá-la <br />
vivendo e sendo<br />
<br />
Beijá-la nas duas faces, <br />
como seu nome, como seus ossos<br />
E vê-las-vê-la- como uma das folhas das árvores<br />
Onde os papéis sobem no palco do mundo<br />
E são todos nossos - ímpares e ambos.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieSfcDEnwGC04TKfTh-9KGyekTXmLjKSgHdznvP_94isVNbA4siqPn0ywyOUnd0vhTDgJfNiQZZcg2zRoMS1Cm2YLrgXbZSpp7p71N8j7ccKykXmLyvWHG8rI_u47-R3_R6HAL0SJZNrga/s1600/imaginacao.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieSfcDEnwGC04TKfTh-9KGyekTXmLjKSgHdznvP_94isVNbA4siqPn0ywyOUnd0vhTDgJfNiQZZcg2zRoMS1Cm2YLrgXbZSpp7p71N8j7ccKykXmLyvWHG8rI_u47-R3_R6HAL0SJZNrga/s320/imaginacao.jpg" /></a><br />
</div>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-66748411212849533812009-11-12T15:41:00.000-08:002009-11-12T15:41:57.617-08:00100 receitas para enlouquecer em silênciopor Cláudia Rocha<br />
<br />
Doi, sobretudo<br />
<br />
<br />
E naufraga, sobremaneira<br />
<br />
Por conseguinte ao instante<br />
<br />
Que estamos distantes de ontem<br />
<br />
O hoje quase não presente<br />
<br />
É a sombra da luz dos olhos´<br />
<br />
Esfera de núcleos atômicos<br />
<br />
Balança a odisséia<br />
<br />
Que traça a cada passo<br />
<br />
De ponteiro, minutos<br />
<br />
Que nunca,não se acabam<br />
<br />
<br />
<br />
Sempre será menos dor<br />
<br />
Como numa queimadura<br />
<br />
A água também arde<br />
<br />
Até que desestrutura<br />
<br />
E nos deixa de olhos atados<br />
<br />
De braços cruzados ao corpo<br />
<br />
Sem endereço de consolo<br />
<br />
Um coração a menos no peito <br />
<br />
Tolo, o disparo<br />
<br />
Pela boca aberta do estômago<br />
<br />
E perco o partido verso<br />
<br />
Sou toda ao avesso do avesso<br />
<br />
<br />
<br />
Sou mágoa ignorada<br />
<br />
Fingida, ue vira o pescoço para<br />
<br />
O lado fingindo que não olha<br />
<br />
Fingindo casualidade amistosa<br />
<br />
Rasgada de raiva, abominada<br />
<br />
Ainda que mágoa tão mulher<br />
<br />
E chia de vaidades<br />
<br />
<br />
<br />
Mágoa pura cachaça de boteco<br />
<br />
Nas mãos e bocas áquens do desespero<br />
<br />
Das mãos que se perdem ao leito<br />
<br />
Num quarto de olhos, sem céu nas janelas<br />
<br />
<br />
<br />
E dói, sobretudo preto<br />
<br />
Sobremaneira branco<br />
<br />
Mormente vermelho-sangue<br />
<br />
Principalemnte humano<br />
<br />
E passionalmente pronto, bruto<br />
<br />
Pra te mandar para fora<br />
<br />
Da minha cabeça louca<br />
<br />
Com seus gritos de lobo<br />
<br />
Te esquecer homem<br />
<br />
Mais um como todos os outros.@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-91246528333620204832009-11-04T19:42:00.000-08:002009-11-04T19:42:21.497-08:00Fotogênese (luz na base frontal - música ambiente)Estou deserta de mim.<br />
Porque inteira sou sua boca<br />
Moro na sua palavra pendida<br />
No verdor gritante da primavera<br />
Sou o silêncio ensurdecedor<br />
Dos gestos perdidos nos olhos<br />
Desatentos como um papel no vento<br />
Como um chover de repente<br />
Ainda que por causa do calor<br />
<br />
Mas estou grão sobre grão<br />
Sem fruta ou fonte<br />
Ou carne saborosa<br />
Sem nas minhas-suas mãos<br />
Um corpo de alma viçosa<br />
Sem a luz que brilhe<br />
Quando o Sol se põe<br />
<br />
Sou uma noite<br />
De luz apagada<br />
E sem estações para parar<br />
Ou canais de TV<br />
Para passear de madrugada<br />
<br />
Sou o apagão da rua ao lado da sua<br />
A sombra do seu colorido braço<br />
Sou o esboço de amor<br />
Que nunca tentei ser aocerto<br />
Ou até mesmo ao errado. <br />
<br />
Estou desetta nas veias<br />
Nos versos e vias<br />
Estou alheia de mim<br />
Na minha prórpia vida<br />
<br />
E tudo porque...<br />
E tudo porque?<br />
Porque não posso ousar<br />
Mergulhar nesse ar<br />
Respirar seu corpo<br />
E te amar.<br />
<br />
........<br />
<br />
(Cláudia Rocha - setembro de 2009)@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770713988477978195.post-26823544595585279852009-10-29T17:35:00.000-07:002009-10-29T17:38:30.077-07:00Despostando<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHA0Ll-SsupSzV-XOiYVe2vUge8jdagfYoe14KijR26oH1JBRYodNFYl1_brvG_05BnJtiWRYUCTgvqooK4zjb1gFT2FmhzE6gGfOV1rmUwZOCwQPmQdR2tdlzOTHyiqPHK5ABOj87kFwG/s1600-h/van_gogh-noite_estrelada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHA0Ll-SsupSzV-XOiYVe2vUge8jdagfYoe14KijR26oH1JBRYodNFYl1_brvG_05BnJtiWRYUCTgvqooK4zjb1gFT2FmhzE6gGfOV1rmUwZOCwQPmQdR2tdlzOTHyiqPHK5ABOj87kFwG/s320/van_gogh-noite_estrelada.jpg" vr="true" /></a><br />
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<strong>Sobre a tal da inspiração.</strong><br />
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<strong>A arte - essa que não é dos engenhos</strong><br />
<strong>Essa que não tece-se sobre fio algum</strong><br />
<strong>Mas sob uma corda estreita</strong><br />
<strong>De transparência confusa</strong><br />
<strong>Corda que puxamos as pontas</strong><br />
<strong>Mas a fronha não desfalece</strong><br />
<strong>Peça rara pendurada na parede</strong><br />
<strong>Como um mural de recados do mundo</strong><br />
<strong>Mas só em gesto, movimentos de cor</strong><br />
<strong>Chama lançada no olhar em silêncio</strong><br />
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<strong>A arte- essa que não é simplesmente palavra</strong><br />
<strong>Sobriamente comunicante</strong><br />
<strong>Essa que nos constroi o dentro</strong><br />
<strong>Que não conhece mãos tolhidas</strong><br />
<strong>Ou rugas no rosto de velha novidade</strong><br />
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<strong>Arte, essa do tamanho de uma formiga</strong><br />
<strong>Com asas enormes - sem medo das gravidades</strong><br />
<strong>Essa que te respira e de repente muda de direção</strong><br />
<strong>Que pode morrer despida</strong><br />
<strong>Essa ou aquela</strong><br />
<strong>Bebida amarga e derrelida</strong><br />
<strong>Líquida, essa, não consegue deixar de viver</strong><br />
<strong>Dentro dos olhos</strong><br />
<strong>Inconfundível</strong><br />
<strong>Sua saliva, suas narinas</strong><br />
<strong>seus fluidos</strong><br />
<strong>Marcas dos dedos sinestésicos</strong><br />
<strong>Fedida de humanidade gritante</strong><br />
<strong>Aberta de ontens</strong><br />
<strong>Fechada do não esquecer</strong><br />
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<strong>Arte-essa</strong><br />
<strong>Que se respira e muda</strong><br />
<strong>De direção de repente</strong><br />
<strong>Ser que - de quando em quando - não é.</strong><br />
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<strong><span style="color: red;">Pensamento(tecido da cortina do palco): (voz do narrador)</span></strong><br />
<strong><span style="color: red;">A inspiração é o que simplesmente difere um artista de um artesão. </span></strong><br />
<strong><span style="color: red;">O artesão busca o igual no seu melhor</span></strong><br />
<strong><span style="color: red;">O artista busca o melhor no seu igual.</span></strong>@queenofnowherehttp://www.blogger.com/profile/16172754348269884367noreply@blogger.com0